La noche pasaba lenta mientras el frío viento rosaba sus cachetes colorados. Los lentos pasos no coincidian con el buen humor del resto del cuerpo. Era como que ellos sabian lo que se avecinaba. Y surgió. Se cruzó con algo que tanto le aterraba. Con esa sensación horrible de no saber para qué lado ir, para dónde mirar, qué camino tomar porque sabía que el que tome iba a tener un obstáculo. No iba a poder esquivar más, pero sin embargo, lo seguía intentando. Era como un callejón sin salida.
Se encontró en un momento de enfrentarse.
A ubicarse
Fuck!

Y es que en la mayoría del tiempo quiero decir basta. Pero no puedo. No me animo. Me encantaría gritarles y escupirles todas las cosas. Pero no me sale. Nunca lo logro. Y los veo, y me retuerso. Me repugna. Los ruidos de la calle me ensordecen y tan solo quiero gritar para que esos murmullos se vayan. Las actitudes, la vida misma, las cosas que los rodean, y al parecer gustos repentinos. Ya no hay ni un momento donde la vida me deje tranquila. Estoy siendo invadida, y al parecer, solo yo lo siento. solo yo lo veo. Solo mi cuerpo lo rechaza. Es que todo esto es una equivocación? Es que las cosas de la vida en verdad son así y el error garrafal se produce del lado de donde vienen las quejas?
La tolerancia se acorta, y el cuerpo pide a gritos hablar. Demostrar. Pero las cosas son así, siempre lo fueron.
Por más que sea tiempo de cambiar es el tiempo el que demora los cambios. Es la vida, la que impide los truques, la que no deja que las cosas fluyan y estén todas estancadas.
Es el momento de ponerle final, pero no sé cómo se escribe
Y esto, no es suficiente

WTF?

- Es que...los sentimientos se entremezclan
- Pero, decilos y dejate de joder
- No quiero, me gusta guardarlos, pensarlos y rumearlos como una vaca
- Sos masoquista
- Si, y no me desagrada.
- Decilo
- No! Basta!No voy a hablar
- Sos boludo
- Pero si ya hablé. Y así quedaron las cosas. Ni bola. Y la angustia y la rabia siguen. No pasó nada
- Si pasó
- Qué?
- Algo te descargaste.
- No, porque no fui sincero
- Pero y hablá entonces
- Ya hablé!
- Pero me decís que no te sirvió
- Mentí
- Qué?Entonces no hablaste o si fuiste sincero?
- No sé
- Qué no sabés?
- Qué pasa
- Cómo que pasa?Hablaste o no hablaste
- Si
- Y entonces?
- Me da vuelta en la cabeza y no para
- Porque no fusite sincero
- Si lo fui!No digas boludeces
- Pero si me acabás de decir que no fuiste sincero pelotudo!
- Te mentí
- Pero me mentís a mi o al resto de la gente ganzo?!?!?!No me vengas con idioteces que sino me voy a la concha de la lora y no me rompas más los huevos con tus planteos de pendejo indeciso y encima, ahora mentiroso
- Es que vos sabés cómo soy
- Pero ellos evidentemene no
- No importa
- Si que importa. Porque después el pelotudo que te tiene que bancar soy yo, y ellos se llevan la mejor parte que es pasarla bien y aguantarte de seudo buen humor
- Es que los quiero
- No seas marica!
- Sabés que soy sensible y no marica! PELOTUDO
- No grités!
- No grité
- Mejor así entonces
- ...
- Hablales
- No, estoy cansado ya de hablar
- Pero loco!Si no les dijiste la verdad
- Si les dije
- No digas boludeces!Si te andás revolcando de la angustia y de tus pelotudes humana por no hacer valer tus sentimientos.
- Al final me decís que soy marica pero vos sos el que más importancia le da a mis sentimiento. No sos marica vos?
- Deja de hablar al pedo!Si sabés que me cojo una mina por hora
- No me pelotudees. Que no haya cojido todavía no quiere decir que sea idiota.
- Bueno, por día
- Dale, seguí mintiendo, que después el que no es sincero soy yo
- PERO QUÉ CONCHA IMPORTA EN ESTA CONVERSACION SI YO MIENTO SOBRE LAS MINAS QUE ME COJO O NO????Acá estábamos hablando de tu pelotudes humana
- Es verdad
- Andá, encaralos
- Ya lo hice
- Ves que sos pelotudo!
- No me sirvió
- Porque no fuiste sincero
- Si fui...a medias, pero algo es algo
- Eso es porque sos masoquista
- Si, y me gusta
- Porque sos marica
- Lo mejor es que termine con todo
- Cómo?
- No les voy a hablar más
- Que solución más valiente che
- Si no puedo tener a uno ni al otro, mejor nada
- Vos necesitás cojerte una buena mina
- Es que, los sentimientos se entremezclarían si lo hago

La dictadura fue la música disco. Estuve en el lugar equivocado en el momento equivocado. Y si no, mirenmé: en mi pieza. Acabo de volver del cine Lara, de avenida de Mayo. Vengo de ver “La canción es la misma”, de Led Zeppelin. Todos los sábados íbamos con mis amigos a ver esa misma película. En la trasnoche. Ni bien terminaba yo me tomaba el colectivo para llegar rápido a casa y cambiarme de ropa. Ahora las toppers negras, el pañuelo que usaba en el cuello, los jeans y el saco negro caen desordenados sobre la cama. En el cielo está la señal de ella. Hay que apurarse. Me pongo los pinzados azules, las botas negras con taco, una camisa de seda blanca, el saco blanco con hombreras. Me aliso los rulos con glostora, me perfumo. Ya está, soy un Travolta de chocolatín Jack.Antes de salir me miro en el espejo del ropero. Perfecto. Quiero poder ir caminando con la tranquilidad de que la discoteca es mi segunda casa. No está mal, me digo, llevar esta doble vida por amor.

Para que se entienda cuál era la señal que estaba tatuada en aquel cielo gris de fines de los setenta (si de veras quieren escuchar otra historia de amor con final mortal), ahí va. Empieza durante ese período de nuestra vida llamado Escuela Primaria. Estoy en el patio del colegio Martina Silva de Gurruchaga. Hace un frío letal. Es el segundo recreo, el más largo. Quinto grado. Me costó mucho llegar hasta ahí. A mi lado está Mariano Gatto, mi mejor amigo de ese año. Durante la primaria tuve un mejor amigo por año. En las hornallas de la cocina del colegio se calentaba el matecocido que nos daban todos los días acompañado con un pan miserable, en el tercer recreo. De golpe, Gatto me dice que mire a esa chica que se está inclinando en el bebedero para tomar agua. Con las manos se sujetaba el cabello castaño, para que no se le interpusiera entre el chorro de agua y la boca. Y, al inclinarse, el guardapolvo tableado hasta las rodillas se le iba levantando dejando al descubierto unos muslos tensos. Todo esto aderezado con unas medias marrones, tres cuartos, que penetraban en los mocasines negros. Sentí por primera vez, sin ninguna duda, que me gustaban las mujeres.

Enseguida me puse a investigar…Tenía un hermanito en tercer grado, su padre era taxista y su madre era gorda ¡como la mía! Vivía en el piso nueve del edificio de la esquina del colegio, en Independencia y Boedo. Yo vivía en Estados Unidos y Boedo, a una cuadra y media. Desde la esquina de la vereda de mi casa, podía ver el techo metálico de su balcón. A veces, durante la noche, estaba iluminado. Veía sombras que se movían en ese recinto bendito. Meses mirando ese punto como si fuera un faro. Y cuando volvía de las vacaciones corría hasta la esquina para ver si seguía estando ahí…Tenía miedo de que a alguien se le ocurriera demolerlo.

Por otra parte…Durante un año no avancé mucho…en realidad nada. Supongo que inconscientemente esperaba que el destino pusiera una ficha a mi favor y que de golpe yo me encontrara con ella en brazos, salvándola de un incendio en el colegio. Y aunque no avanzara ni un milímetro en mi tarea de conquistarla, y aunque ella pusiera sobre mí la misma expectativa que debería sentir frente a cualquier objeto insignificante, mi atención no cedía ni un minuto. Yo la seguía con la mirada en los recreos y clasificaba su conducta como si el FBI me hubiese encargado un trabajo minucioso. Llevaba un fichero mental. Patricia Alejandra Fraga. Sexto grado. Amigas en el colegio: dos. Una japonesa de nombre por ahora desconocido. La otra es gorda, usa medias blancas enrolladas y, como tiene piernas musculosas, los chicos la llaman Pinino Más. Las tres caminan del brazo en los recreos.

Cuando nos juntábamos con Gatto para hacer los deberes, intercambiábamos información sobre nuestra chica. Si la habían visto sola comprando en el mercado de Independencia, si iba al cine y a cuál de todos los que había en Boedo, qué película había visto, etc…Es raro, cuando lo pienso ahora, pero seguramente la sensación de que ella era imposible de conquistar nos hermanaba en vez de enfrentarnos. “El año que viene va a estar en séptimo y se nos va a ir”, me decía Gatto, mientras pulsaba el Ludomatic. “El año que viene”, rumiaba yo en mi cama antes de dormirme.

Terminaron las clases. Mis viejos me llevaron a mar del Plata para pasar unas vacaciones en el corazón del bronceador. Terminó el verano. Entré a sexto. Ella entró a séptimo. Estábamos en la rampa final. Entonces decidí hacer saque y volea. Un día, frente al combinado de mi vieja, con un vascolet en la mano, repasé mi archivo mental lentamente, como esas personas que caminan mirando la vereda porque perdieron la billetera. Entre mis pertenencias de tantos meses de investigaciones obsesivas apareció un nenito rubión con corte taza, quien estaba en tercer grado. El hermanito de Fraga. Tenía que conseguir a él para acercarme a ella. Lo veía clarísimo. Una alegría inmensa empezó a saltar en mi pecho. Era la gran Idea, superior aún a la idea de Hegel o de cualquier otro alemán trasnochado…Sin dudas mis pensamientos se potenciaban frente al combinado de mi vieja. Siempre había sido éste mi lugar de reflexión. Abría sus puertas y tenía –a la derecha- la bandeja de discos, la radio inmensa; y -a la izquierda- las botellas de diferentes colores de las bebidas finas que tomaban mis viejos cuando venían visitas. Me gustaba escuchar los discos de mi vieja. Los Plateros, Nicola Di Bari, Roberto Carlos…Escuchaba la voz aguardentosa de Di Bari cantando: “Es la historia de un amor como no hay otro igual/que me hizo comprender, todo el bien todo el mal/que le dio luz a mi vida/apagándola después…”Ese tema me ponía fichas. Imaginaba, mientras lo escuchaba, que me daban un premio por meter goles en el torneo del colegio. Patricia estaba en la tribuna y le preguntaba a la japonesa cuál era mi nombre…Yo soy el héroe del turno mañana, hermosa, el megagoleador de todos los tiempos…tomaba un sorbo de vascolet…

Angel era el nombre de la criatura. El chanchito que me había propuesto adobar para llegar a Fraga. Cuando lo veía correr por el patio del colegio, me trastorba pensando en la intimidad que él tenía con ella…seguramente dormía en la pieza de al lado…La veía cuando ella salía del baño y cuando se levantaba…la escuchaba hablar por teléfono…Me le empecé a acercar de a poco. Le regalé figuritas que yo le robaba a mi hermanito. Y una vez que me empezó a hablar, lo invité a jugar al fútbol en el baldío de la calle Agrelo. Era un lugar mítico donde íbamos los más grandes del colegio. Antes había habido ahí una calesita horrenda que por suerte fue demolida. Y al lado se alzaba la masa negra de la fábrica de cigarrillos abandonada. Solíamos treparnos por los techos para inspeccionarla… el tano Fuzzaro conocía ese lugar a la perfección…Era un Stalker organizando tours por las piezas vacías, repletas de la basura más disparatada… preservativos, mangueras, sillas, corbatas, gatos muertos, sillas…Un día encontramos una revista pornográfica, se llamaba “Noche de bodas”…no me dejó dormir por una semana…La buena fama que el baldío tenía entre los chicos de Boedo era inversamente proporcional a la que tenía entre los padres. Nadie quería ver a su hijo trepando la pared inmensa de ese lugar abandonado. Así que Angelito me dijo que la madre no lo iba a dejar venir. Le dije que si era necesario yo podía tratar de convencerla. ¡hasta le ofrecí que mi mamá podía llamar a su mamá para darle garantías! ¡yo era un egresado de ese baldío y todavía estaba vivo! ¡Nada me iba a detener en mi plan de llegar a Patricia Alejandra Fraga! El tiburón tigre anda siempre nadando a ras del fondo…no puede dejar de nadar ni un segundo porque se ahoga… !palabra!

Un día, la mamá de Angelito y arquitecta de la primera maravilla del mundo, me estaba esperando a la salida del colegio. En esa época no existía el rap, así que debe haber sido una de las precursoras. Me rapeó un largo monólogo: “¿Vos sos el famoso Andrés Stella? Angelito se la pasa hablando de vos. Me dijo que lo querés llevar al baldío…Yo no tengo ningún problema, pero mi marido es muy recto con esas cosas, a él no le gusta que Angelito se junte con chicos más grandes…Pero éste insistió tanto que a mí me parte el corazón no dejarlo ir”. Era una mujer gorda, pero linda, como si a alguien se le hubiera ido la mano inflándola. El rap siguió con una sarta de peroratas sobre lo difícil que era cuidar a un nenito, de lo peligrosa que era la calle después de determinada hora: “Pero si vos lo pasás a buscar, también tenés que comprometerte a traerlo en un horario que va a estipular mi marido…”. Con esto último, dijo, ellos eran muy estrictos…un segundo de demora y se acabó. Seguramente ella pensaba que yo tenía alma de seminarista o algo similar…Que la razón de mi vida era cuidar chicos…No sé…al final me terminó agradeciendo la preocupación que mostraba por Angelito y me dijo que sí, que lo iba a dejar venir al baldío. Lo podía pasar a buscar a “determinada hora” todas las tardes…Ventaja Stella, dirían en el tenis…

Angelito se la pasa hablando de vos…Esa frase me aceleraba el corazón. El nenito tal vez hablaba de mí delante de ella…Tal vez a ella mi nombre le intrigaba…Imaginaba la mesa familiar: el padre, la madre, los niños enfrentados y de pronto… ¡mi nombre!…Corriendo por la mesa…Rebotando en la piel de ella…Andrés Stella, Andrés Stella, Andresestella… ¡fácil de memorizar! Yo repetía mi nombre una y otra vez mientras hacía el camino para buscar al nenito. Y cuando tocaba el portero temblaba, y mi nombre, de tanto repetirlo, me resultaba extraño. Y aunque esperaba que fuera la voz de ella la que saliera por ese colador eléctrico, siempre me atendía la madre: “Ah, sí, ya baja Angelito”.

¿Cuántos años tendrás ahora Angelito? ¿Seguirás cultivando el corte taza de aquella época? ¿Visitan tu memoria esas tardes de humo del baldío de la calle Agrelo? ¿Te habrás reproducido ya? ¿Te diste cuenta en algún momento de que a mí sólo me interesaba tu hermana? Yo le pido prestado el resaltador a Marcel y trato de que quedemos fosforescentes en las páginas de aquel invierno. El tano Fuzzaro, el japonés Uzu, inventor del Boedismo Zen, los chicos del pasaje Pérez, los hermanos Dulce…Muchos borrados antes de tiempo con el liquid paper del Proceso, Las Malvinas y el Sida…

El nenito caminaba a mi lado como si fuera un perro hiperdomesticado. Seguíamos la rutina palmo a palmo. Lo pasaba a buscar, nos íbamos para el baldío, armábamos los equipos con los que se caían por ahí. Agelito jugaba siempre para el que tenía los mejores jugadores…Al tano Fuzzaro y a los demás enfermos no les gustaba que el nenito viniera a jugar…

“¡Mirá si lo quebramos!”, me decían. O: “¡Qué se te dio por traer a este enano!”… el tano sospechaba algo…El japonés Uzu también…Lo cierto es que se armaban partidos increíbles. Había un jugador letal, se llamaba Cháplin –no Chaplín-. Era un genio desgarbado que hacía con la pelota lo que quería…Como esos domadores que consiguen que el tigre haga cualquier boludez. A veces, en pleno invierno, jugaba casi desnudo…El que lo tenía en su equipo estaba salvado. También estaba Tucho. Un enano que la amasaba de lo lindo. Jugaba mascando chicle. Y era absolutamente horrible. La cara llena de granos, los labios leporinos. Pero en la cancha era como el albatros en el cielo. Tendría que haber vivido toda su vida en un potrero, poniendo esos pases milimétricos, algebraicos, que eran su marca de fábrica. Había dos Tuchos porque eran gemelos. Tucho el feo y tucho el lindo. Al lindo los padres le habían operado los labios leporinos. El lindo a veces pasaba por el baldío, pero te la devolvía cuadrada…

Lo mío era meter goles. Había días en que me levantaba con unas ganas locas de hacer goles. Me ayudaba mucho que en los baldíos no existía la ley del offside. Me paraba al lado del arquero y no dejaba pasar una. Después, cuando llegaba a mi casa, agarraba un cuaderno Gloria y anotaba los goles que había hecho esa tarde. Los describía a la perfección. Ni bien terminábamos de jugar, nos cruzábamos al almacén del Colorado para tomar cocacolas. También fumábamos…Me acuerdo del paquete rojo de Jockey Club en la mano del tano Fuzzaro. El nenito miraba cada gesto nuestro con un asombro indescriptible. Y cuando lo llevaba de regreso a su casa, él me pagaba con creces todos mis esfuerzos. Me hablaba, al pasar, de su hermana. “Patricia discutió ayer con mamá mientras comíamos”, “Patricia tiene insomnio y no puede dormir. Se pone a caminar por la casa y mamá se enoja”. Nunca antes había escuchado la palabra insomnio…Eso me liquidó. A veces, cuando yo no podía dormir, me gustaba pensar que ella también estaba despierta, caminando por la casa. Eramos de la misma raza…tarde o temprano yo iba a poder explicarle mis puntos de vista sobre todas las cosas, los frutos de mis reflexiones frente al combinado de mi vieja…

Eduardo Canale llegó al colegio cuando estábamos en quinto grado. Venía de otro super exótico del barrio de Palermo. Un colegio que permitía que los alumnos se expresaran en las artes…Como la paideia de Platón…Pero era pago y, por alguna desgracia personal de sus padres, el muñeco terminó recalando en nuestro Gurruchaga, un colegio de clase media para abajo, con aulas descascaradas y baños impresentables…

Me parece estar ahora viéndolo caminar por el patio…El tipo ni nos miraba, nos despreciaba a full. Llevaba su guardapolvo siempre impecable. Y una corbata azul, pantalones de franela gris y zapatones negros, brillosos. Ojos verdes, pelo rubio, corte taza, petiso ¡Una pinturita! Y encima el hijo de putas vivía en el mismo edificio que Fraga. El en el segundo A y ella en el noveno A. Cuando salíamos del colegio, él, ella y el nenito subían juntos en el mismo ascensor ¡Dos pisos enteros con ella! La imagen me taladraba la cabeza. Empecé a pensar en cómo acercarmele pero el tipo era inexpugnable. Hasta que sucedió el incidente, la crónica de una paliza anunciada… La cosa se podía oler en el aire…Canale era demasiado engreído y se había armado una gran lista de espera para surtirlo. El tano Fuzzaro lo quería pasar a valores por algún motivo que ahora no recuerdo, pero seguramente el motivo estaba tirado de los pelos…Entonces en un recreo se armó la de San Quintín…En esa época había una forma de bailar los lentos (con el brazo derecho, recto, como tomando distancia, sobre el hombro izquierdo de la chica) y una forma de empezar las peleas (empujándose). Así que el tano lo empieza a empujar…Los de sexto y séptimo los rodean… Los de quinto también nos acercamos… Después de todo los gladiadores son de nuestro curso y merecemos un lugar privilegiado…El tano tiene la cara roja de odio, va a construir antimateria con el cuerpo de Canale…Saca tres latigazos, la cara de Canale se mueve al compás percusivo de los puños del tano… ¡Todas dan en el blanco! Cuatro, cinco, seis, insert coin, again…La sangre de Canale no podrá ser negociada ni envasada, cae a chorros sobre su corbata azul, su guardapolvo impecable…Encima, para su desgracia, los maestros están en la cocina, charlando, tomando su té…Una raza bien domesticada… ¡El griterío es infernal! Yo empiezo a sentir esa mierda de la compasión… Y de pronto estoy bajo las luces del ring “basta, tano, basta”, le grito. Y lo agarro a Canale de las solapas y lo arrastro entre la multitud de guardapolvos que gritan: “Muerte, muerte, muerte”. Lo meto al baño. Hay un olor a mierda terrible. Le lavo la cara. Canale se la mira en el espejo y se pone a llorar. “¡Mi cara, mi cara!”, dice. De fondo, se escucha que el griterío del patio viene caminando hacia nosotros…Miro a través de las puertas del baño, que son similares a las de las cantinas de lejano Oeste…El tano viene a la cabeza de la jauría…Quiere rematar al pobre Canale…Cuando uno empieza a ganar es difícil ponerse límites…Me imagino que el tano comanda un trineo de perros fabulosos y hambrientos. Canale presiente la hora de su muerte y se pone blanco Canson…Le grito: “¡tirate al piso, conchudo!”. Cuando el tano irrumpe pateando las puertas, yo lo estoy levantando como puedo…Se sabe, Atila se preparaba para pasar por la piedra a toda Roma cuando se le cruzó el Papa…Eso estaba escrito en los oráculos y el bárbaro era supersticioso…Se espantó…Dio marcha atrás…

Fabián Casas-Los lemmings y otros

Ultimamente este autor me está obsesionando. Leí Ocio y fue el detonante para este amor platónico. En fin, aquí les dejé un fragmento de este libro del 2005 y aquí van a encontrar fragmentos de "Ocio seguido de: Veteranos del pánico"

¿Es así?

Cada vez que algo me indigna intento aclarar mis pensamientos y plasmarlo lo más claro posible, creo que acá no lo logré.
Ultimamente me he dedicado a deborar libros sin ton ni son y a seguir al pié de la letra más de alguna serie yankie. Nada de esas novelas rosas ni series de television para adolescentes vacías. Un poco de la realidad enganchado con todo esto han hecho que me palntee que clase de padres hay en la sociedad.
En una de las últimas novelas que leí, hablaba sobre el asesinato de una mujer que lo provocó el amante de su sobrina mientras su mujer lo estaba mirando, él intenta culparla a ella ante la jsuticia mientras que en venganza mata a la amante (la sobrina de la muerta) y lo culpa a él. A todo esto, la hija de la pareja de 17 años estaba dando a luz en un hospital a una nena con un padre que se borró y una madre que no consultó a nadie más que a un desconocido que por pura casualidad se le acercó y ella le contó. Los abuelos de la criautra, nunca se enteraron de que su única hija fue madre.
En la serie que estoy siguiendo, en una de los capítulos, una nena de 16 años se enferma y buscan desesperadamente la causa hasta que se dan cuenta que en realidad, gracias a un parto en la interperie que tuvo y ocultó a sus padres, se provocó lesiones en el corazón y en el hígado, abandonando así a la criatura recién nacida.
Ambos, son casos similares, adolescentes desesperadas con novios que simplemente querían tener relaciones, no tuvieron precaucion, por falta de información o no, y embarazos indeceados.
Ahora, justamente todo esto parece de esos drama de telenovela mexicanas donde las historias son enrededadas, que serían incoherentes para al vida real. Sin embargo, sé que en esta sociedad que vivimos hubo algún que otro caso similar. Al fin y al cabo no parece tan de t.v todo esto. La pregunta, y la indignación que viene a mi, es de ¿Cómo los padres no se dan cuenta que sus hijas tienen el vientre hinchado como hipopotamos?
Si bien estamos en una era donde el sexo, las drogas y el alcohol han dejado de ser tabú en la sociedad, evidentemente nuestros padres siguen con su mente en otro momento histórico. Señores padres, deben sentarse a habalr con sus hijos de estos temas, ya no es como en su época que las mujeres si o si debían llegar virgen al casamiento sino sería una deshonrra (en el caso del hombre no se notaba, además gracias a la hermosa sociedad machsita en al que vivimos, al hombre siempre se lo vió como un ganador si tenía relaciones desde más jóven). Abran los ojos y vean cómo es la sociedad de hoy. Vean cómo son sus hijos, hablen con ellos, acerquense e intenten saber qué les está pasando en el huracán que suele ser la adolescencia. Además no olviden que ustedes también lo fueron y que también tenían miles de inquietudes sobre estos temas que en esa época SI eran tabú (son pocas las exepciones de esa época). Menos mal que en mi casa las cosas no fueron así.

(Está escrito como salió y después mi mente se desajustó y se trastocaron mis tantos, es decir, perdí la linea)

Cine

Decidida por completo a ir al cine antes de irme, fui a ver al cine la película que estaba en cartelera.
En mi tan querida odiada ciudad el cine es relativamente barato y siempre suelo aprovechar ese detalle. Como mi amiga estaba dispuesta a acompañarme, mucho menos me quejé, pregunté el nombre de la película y ni me calenté en saber de qué trataba; yo simplemente queria ir y volver a tener en mi cuerpo aquellos sentimientos que siempre me surgen cada vez que piso alguna de aquellas salas gigantes y silenciosas. Pero aquella tarde sorprendentemente la sala estaba
atiborrada de gente (allí la gente no suele ir al cine excepto que la película que se esté proyectando sea de esas que tratan sobre adolescentes frívolos basadas en alguna serie de T.V) por eso me sorprendí al ver tantas caras adolescentes (en su mayoría femeninas) y comencé a dudar si la película que iba a ver no era alguna de las que tanto odiaba, después de todo con mi amiga nunca coincidimos en cuanto gustos cinematográficos.
Entramos, nos sentamos y nos dedicamos a tener nuestras típicas conversaciones donde solo nosotras nos entendemos. Al rato todo el resto de las personas estaban ingresando a la sala, en su mayoria niñas/adolescentes vestidas como para ir a una fiesta y a los grititos como si estuviesen en una. Un trío de estos se sentó delante nuestro, estabamos en la mitad unas 9 filas antes de la pantalla, lugar que solemos elegir para poder estar tranquilas, pero ese día estaba tan lleno que solo en los asientos después de los pasillos había lugar.
Un par de minutos atrasados la película empezó. Todo iba normal, una chica que se mudaba con su padre porque la madre tenia esposo nuevo y queria viajar un poco por lo que ella se tiene que adaptar a colegio y gente nueva. Todo iba bien hasta cuando apareció el protagonista de la película. Un grupo reducido fue el único que no participó de aquel gritito histérico. Pasó, me irrite un poco pero lo dejé pasar. La película siguió, un poco interesante, algunos sobre saltos y cosa semi inesperadas hasta una escena donde el protagonista besaba a la chica nueva de su colegio (no, no era una pelicula romántica) y nuevamente el gritito histérico. Los pocos bellos de mi nuca estaban herizados. Acto seguido la chica sentada delante mío sacó su celular (uno de esos que solo sirven para presumir por la cantidad de cosas innecesarias que tiene) activó la cámara del mismo, aplicó la función del zoom y le sacó una foto a la escena, plus se lo mostró a sus compañeras de butaca seguido de una risita y charlita como si estuvieran en su casa mirando la película.
Después de la película salí un poco indignada. No digo que las chicas no puedan ir a ver algo al cine solo porque su actor favorito trabaje en el film, es más, quién no lo ha hecho alguna vez; pero a lo que voy es que antes teníamos un mínimo de respeto y nos mordíamos el labio baboseandonos por aquellos actores con los que delirábamos y no dabamos grititos cada vez que aparecía. Se que la generación que le sigue a la mía es muy diferente, pero sinceramente, nunca pensé que iba a salir así de frustrada después de ir al lugar donde siempre me sentí cómoda. No sentí aquello que tanto ansiaba. Y si antes odiaba a la ciudad y un poco/bastante a su población, ahora más aún.

Nuevamente con viejos vicios

Vamos a ver cuánto tiempo dura este.